Ну не может же так бесконечно мне не везти,
не должна же быть вечной чёрная полоса,
но уже всё отчётливей слышатся голоса,
начиная отсчёт, как положено, с десяти.
Не моя это жизнь, где "пробейся, найди, достань",
в такой парадигме не выйти на верный путь
и чувство тревоги, тисками сжимая грудь,
сбивает "мотор", намекая, что дело - дрянь.
Во время прогулок заглядываюсь на пруд,
может там, в окружении рыбок, на самом дне,
я пойму для себя ... то, чего не хватало мне,
обретя наконец спокойствие и приют.
И мысль барабанной дробью стучит в виски,
внутри превращаясь в цунами из тысяч волн:
а как, при отсутствии в мире реАльных войн,
покинуть сию действительность ... по-мужски?!