Опять идём в толпе молчащей,
Душой где каждый одинок,
С тоской холодной и щемящей,
Как мысль живущая меж строк.
Куда, зачем стремятся люди,
В затылки тёплые дыша,
Чтоб дело завершить Иуды,
За фарисеями спеша?
Кто оказался между ними
Без сил, без воли, без любви?
Лишь вожаки с глазами злыми
Приказы отдают свои.
(2.03.19)