...не своя, не в своей тарелке...
Ночи сущности треплют чувства,
Заглянув сквозь портьеры, мельком,
Сны изменят палитру. сгустком
Грусть инкубом вошла в привычку,
Искривила пространства русло.
Для неё это так обычно,
Только я не хочу - о грустном...
Взяв цветные мелки цвета вишни
Вывожу утомлённо, но смело
Твой побег, мне нисколько не лишний,
Средь малины, румяной и зрелой,
Что растёт у меня на батисте
Простыней очень нежных и гладких,
Так и льнущих к тебе, мой каз`истый,
В наших играх любовных и схватках.