Фараоны очнулись, как спали, воскреснув из мёртвых.
Во всём мире скелеты улыбками кривят свой рот.
На коне Чингисхан, Карл воитель-красавчик Четвёртый.
На болотах Невы Петром Первым забитый народ.
Пролетит голова, отсечённая саблей от тела.
Ведьма прах отряхнёт, и запахнет сожжённым тряпьём.
Александр смотрит вдаль: «Ну, Сергеич, садись. В чём там дело?»
Император встаёт и идёт под холодным дождём.
Сочиняют стихи вновь обретшие руки поэты.
Звуки музыки льются, и бьёт колокольный набат.
Скачут кони в степи – не пишите Сергеич про это.
Сочините нам сказ о победах в войне без утрат.
Про любовь без измен и про песни и чувства без фальши.
Про добра торжество над, конечно, поверженным злом.
Генерал-аншеф срочно бежит к государю – не маршал.
Фельдцейхмейстер командует точным смертельным огнём.
Так зачем они встали с утра из могил своих сонных?
Чтобы всласть убивать и кровавить закат и восход?
Батальоны, гангрены, притоны, сирены и стоны.
За всё вновь отвечает, заплатит презренный народ.