Приходит время и стихам нужна гремучая наживка.
Бьют больно рифмы по щекам, трещит по швам души обшивка.
Снегами заметает рай и рыщут волки-санитары.
Все злей становится игра и дышим чьим-то перегаром.
А наверху банальный шмон - босота делит дивиденды.
Стоит на шухере ОМОН... Фемида нынче импотентна.
Народ на круге - ипподром... Рысачат всех до исступленья.
Устал конвейерный роддом - рожать манкуртов преступленье.
Скажи нам, Боже, чо те на...? Ты лоханулся видно с нами?
В мир не торопится весна и не доходят телеграммы.
И в прозябающей стране никто нас больше не согреет.
Сгорит все в адовом огне и завершится эпопея.
Но мы не вешаем ключи на гвоздь в прокуренной уборной.
Быть может прилетят грачи и станет путь не иллюзорным,
И перепишут триллер весь на романтическую повесть.
Дышать легко нам станет здесь и будет сердцем править Совесть.
13/01/2019