Я открываю альбом. С меня слетают все маски.
Разглядываю палитру в поисках нужной мне краски.
Перебираю цвета, взглядом, как будто голодным,
И отдаю предпочтенье свое, конечно, холодным.
Я не хочу слышать то, что льется из новостей,
А только - шорох скользящих по бумаге кистей.
То, что теперь на бумаге - пусть никого не пугает,
Ведь я встаю из-за стола совершенно другая.