А я все также одинока, и одна.
Не потому что я плохая.
Красивее и вернее, чем чья-то жена.
Потому что свое не отпускают.
А ты знаешь, теперь я все вижу.
Не для нас те прекрасные горы.
И столик где-нибудь в Париже.
И наш мир не проявится снова.
Развлекаешься, веселишься? Ну что ж?
Не всем возвращаются бумеранги.
А только таким, как я, в спину нож.
И для великой любви ни одного шанса.