О чём грустишь вечернею порой,
что за окном хотел бы разглядеть?
А там дождинок беспокойный рой,
деревьев, как начищенная, медь.
А может быть ты вспоминаешь дни,
когда всё было празднично, без бед,
ты и она, и океан- одни
волны прилива седоватый след.
И ты читал ей первые стихи,
но заглушал их песню океан.
Она просила-громче! Так тихи!
Наверно в них какой-нибудь изьян.
И сразу же померкла красота,
и в изумлении отпрянула волна.
И понял ты, что девушка не та,
что не её, конечно, в том вина.
Tа девушка крутила у виска
и хохотала- мне зачем стихи,
от них одна зевота и тоска,
но ты прости её нелепые грехи.
Она так прагматична и пряма.
Красу стиха, волны не обьяснить.
Ты от неё-глупец-сходил с ума,-
оборвалась связующая нить.
Нет не о ней печалишься сейчас,
а слушаешь дождя и ритм, и дрожь.
Опять стихи, опять твой звёздный час-
душа поёт и вечер так хорош.