Когда б вы знали из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда…»
А. Ахматова
«Растущие (наверное) из сора»,
Как вам со мной, не скучно ли подчас?
В тени хорея, дактиля узоров
И вправду сором кажется мой глас,
Мой слог, чуть графоманский и глагольный,
Наивностью взлохмаченный слегка.
Как там вам с вашей звёздной колокольни?
Не слишком засоряю облака
Пристрастным чисто женским размышленьем,
Расшевелить пытаясь сильный пол?
Течёт поток шального наважденья,
Гирлянды строчек складываю в стол…
Одна беда, закончилась бумага,
И прочий мелкий канцелярский хлам.
Быть может, наберётся кто отваги,
Расщедрится на пару килограмм?