Летаешь пером лебединым,
И зал рукоплещет: «На бис!»
Признайся же мне, балерина,
Что прячешь за крепость кулис?
Омытые кровью пуанты?
Нещадную боль у станка?
Природного мало таланта,
Цена красоты – высока.
Но ты не раскроешь секрета,
Летая пушинкой на бис.
И прячешь страдания где-то
За прочную крепость кулис.