Я пожелала однажды побыть певцом, тем, кто заплакал на сцене, глотая дым. Что это было? Чудо и страшный сон, но мы моргнули, и он стал мной, я — им. Давит сплетение строчек, имен и нот, их я как будто знала всю жизнь, давно... Я попыталась моргнуть еще раз, но вот, шанса вернуться было нам не дано.
Да, я теперь плачу чаще, я плачу с ним, как паразит в его теле. Живу. Пою. Нет здесь гармонии, страх и тоска одни, выбрал бы в детстве инакую колею... Но он не может вернуться в начало, нет. Вырос талант и сделал его слугой.
Я проживаю вот так еще пару лет, радуясь, что у меня он нашел покой, зная, как здорово, как ему хорошо — жить человеком заново, задышать, думать о ком-то и отдыхать душой, мыслям своим навек не принадлежа.
А я умираю, долю свою кляня,
Я боюсь сцены и совести, как огня.
Боги и дьяволы, выпустите меня,
Из этого ужаса выпустите меня.