Когда б меня спросили где-то,
С чего я начал жизни путь, -
Назвал бы первым чудом света
Я книги вещей плоть и суть.
Она всего меня творила
Как мир Господь – из ничего,
Дала стремления и силу,
И сущий мир, и смысл его.
И чувства добрые, и память,
И взлёт в безумную мечту,
И страсти, тяжкие грехами,
И святость в искреннем посту.
В ней райский сад и громы битвы,
Любовь и козни подлеца,
Она и лира, и молитва,
И часть души её творца.
Без книг мечты глухи и слепы,
И потому печально мне,
Что краток век мой так нелепо
В её бездонной глубине.
Как жаль. И всё же я везучий,
Что книжный луч меня зажёг,
Что сам творю, увы, не лучший
Её коротенький шажок!