В лоджии за зиму много снега
Было. Да куда-то он исчез.
Включишь телевизор. Не до смеха.
Тут же выключаю. Лучше - без.
Музыка - отрада и спасенье!
Та, что никогда не надоест.
Всю неделю и до воскресенья
Для моей души, как благовест.
Прячусь в джазе и среди симфоний.
Слух ласкает скрипка и рояль…
Стал в семье предметом для ироний,
Одинокий странник. Очень жаль.
Не такой, как все, по интересам,-
Так их ничему не научил.
Как поэт,- кажусь себе балбесом,
Признанным лишь звездами в ночи.
И, порою, хочется все бросить
И на «DELETE» кнопочку нажать.
И стихи писать никто не просит,
И читать, чтоб больше уважать.
«Чукча и писатель, и читатель!»
Круг замкнулся на самом себе.
И тружусь, как проклятый старатель,
Ковыряясь в собственной судьбе.
Но, пока живу, писать я буду.
Может, я и вправду графоман.
Верю в поэтического Будду,
В то, что стих мой не самообман.
05.03.2019 г.