Ангел промокший стоял у порога,
Мокрые крылья, сложив за собой.
Нервно стучал он озябшей рукой,
Стоя пред дверью к каморке убогой.
В час распивания теплого грога,
В общем, уйдя на вечерний покой.
Нищий поэт, позабытый строфой,
Жил и не ждал подаяний от Бога.
Средь безмятежности райского неба,
Думал, наш Ангел, о плане побега -
Жизни в раю не хотелось ему.
Слышал он, что сочиняют поэты,
Прыгнул с небес за серьезным советом -
Как жить начать на земле одному.
***
Плакало небо, по сыну скучая,
Холодом дождь промочил наглеца,
Во ослушанье заветов Отца,
За самовольное бегство из рая.
Ангел в каморку стучался, не зная,
Что у поэта нет мыслей творца.
Всё, не найдет, стихотворства венца,
Лишь, за бокалом он Муз вспоминает.
Дверь отворилась, рукою поэта,
Ангел вошел, озаряемый светом,
Как, вдохновенья восполня прогал.
Долго сидели они у камина,
И сочиняли судьбу пилигрима,
Не обсуждая, с опаской, финал.