Это март. Теплеет на дворе.
Серебро стряхнут деревья скоро.
Пёс уже не скручен в конуре,
то стволы пометит, то заборы.
Стали птицы подлетать к окну,
нынче выйду рядом погулять я.
Мир готов принять свою весну,
модницу в зелёном ярком платье.
Будут почки лезть на белый свет
по ветвям, таким пустым недавно.
Разве важно, сколько стукнет лет,
ведь походка, как и прежде плавна,
а в руке моей ладонь твоя...
Знаешь, время разминулось с нами!
...Голос зазывает, грусть тая,
золотыми, радостными снами.