Ты походишь на дождь -
что, под вечер, в саду
притаился. Ты ждёшь,
что себе на беду
я шажочек с крыльца,
отпустив лед перил…
Аромат леденца
от твоих губ. Кто был
у дверей - ты? Нет… Дождь…
капли кап-кап в стекло.
Только, знаешь, не трожь -
Жизнь и так под уклон…
Ты походишь на снег…
что не ждан и не мил.
Бело-чёрных прорех
в тканях ангельских крыл
как-то слишком… Твой Бог
все считает за грех…
Но предательств итог
одинаков у всех.
Что ложишься парчой
у ступеней чужих?
Скоро станешь ручьём,
сколько было-то их…
Он похож? Впрочем, нет -
все поэтки чудны...
Им закат да рассвет,
им бы грезы да сны.
Им любви, что как смерть,
им кровавых чернил,
и гореть-пламенеть…
… Только кто же там был
у окна - дождь? Нет? Снег?
Или морок - туман?
Не снимай оберег,
что был бабкою дан.
Чтоб в ночи сатана
не дурманил - пьянил,
чтоб к утру не одна
просыпалась без сил…
...Бесшабашной душе
много надо ль, дурной,
В край рубахи зашей
волосок. Бог с тобой -
как смогла, так живи,
Без обид, лжи и зла…
Пусть снега и дожди
лишь в саду… До тепла…