Март, восьмое. Косы в пепел
Обращает седина.
День прошёл, а будто не был,
Не была и жизнь сама.
Сон. В дремучих мысли джунглях
Похоронены года.
На себя взглянула юность
И поморщилась слегка,
Обернулась, напоследок
Посмотрела мне в глаза
И ответила на блеск их:
"Всё же были мы не зря"...