Света не видно в прожилках волос, что застлали лицо пеленою.
Словно простывший от сказок, бьётся бродяга-ветер
В холод окна, если б только слышали его стены-дети,
Он бы помог им разжечь умирающий в пепле уголь.
Дом по весне перестал быть себе подвластен -
Кашляет,будто бы душат его, не к месту.
Тело из пыли высохших брёвен скрипит,как снасти.
Лучше лететь бы кометой души к пращуру лесу
И не смотреть, как другие пришли и хлопочут-топчут
Память последних возрастом в век сбежавших хозяев.
Все синяки от чернил оттирая моющим,
Словно жизнь хотят высветить как её не бывало.