***

Осень... Дожди... У калины
кровью сочится листва.
Комья размокшие глины...
Серые клочья, как буйволов спины
по небу. Как ты права.

Как ты права, дорогая,
скудную землю любя.
Кроме того, что все видят и знают,
родина в нас без любви умирает,
и возвратиться нельзя.

1985.


Рецензии