Я не поэт – я дум моих транслятор.
Мой рот закрыт, но всё же я оратор –
в том суть моя. Мне жаль – я не поэт,
как жаль, что не учёный и не гений –
не осчастливил мир в одно мгновенье
и не оставлю в нём заметный след,
но – главное – мне жаль – я не поэт.
Вот я сейчас смотрю на вещи прямо
и повторяю за собой упрямо,
что не поэт я, дескать, не поэт;
меж тем душа мне шепчет: хватит врать-то –
признанья ждёшь ты от поэтов-братьев,
лукаво прибедняясь "не поэт", –
надеешься на пламенное "нет!",
что будет масса доводов, примеров,
опровергающих твои химеры,
тебе они докажут: ты – поэт!
Но почему ж сомненье возникает?
Не потому ли, что душа всё знает,
а ты души не разгадал секрет?
Найду ль ответ?