Мама, мама, милая мама.
Когда я был маленьким, ты не засыпала,
Слабая женщина не жалела сил,
Чтоб открыть мир своему сыну.
Независимая! Суровая действительность
Не поглотила, видимо, в грязи душу чистую.
Искренне старалась передать важное,
Чего, возможно, в детстве сама же лишена была.
Немало натерпелась, немало настрадалась,
И сердце билось, билось, биться продолжало.
Ты меня любила с самого начала,
Ты меня любила, поэтому прощала,
Хотя мне нет пощады, за многое так стыдно:
За то, что был резким, мог причинить обиду
Довольно грубым словом, недобрым видом.
Прости меня, мама, я стал теперь другим.
Ноги моей не будет там, где грозит погибель,
Ведь я один сын, ма, а ты так хочешь внуков.
И не покончу жизнью из-за чего бы то ни было,
Если я покончу - то буду просто **кой.
Каждому звуку из своей гортани,
Каждой написанной букве тебе благодарен,
Вдоху-выдоху-вдоху я тебе благодарен,
Не будь тебя рядом этого не написал бы.
Сколько раз спасала – столько раз спасибо,
Перечислить подвиги не хватит даже книги.
И я в долгу мама, даю тебе слово –
Не оставлю и не брошу, став защитой и опорой.
Порой проходит время, весна сменяет зиму,
Руки те, что меня грели покрываются морщинами,
Но на лице улыбка, а значит все нормально.
Послушай, я так люблю тебя, мама!
© Давид Тасалов