Ничего здесь нет «такого»
и «сякого» – ничего,
что меня вдруг за другого
и не вдруг за своего
очень часто принимают.
Удивляется народ,
и не верят, как узнают,
что не «этот» и не «тот».
…Кровь – коктейль. Чего в ней нету?!
Прадед – цыган. Дед - хохол.
А прапрадедов по свету –
викинг, грек, еврей, монгол…
Мужики – дай Бог любому!
Баб любили и вино.
Почему же вдруг к другому
потянуть меня должно?!
Не удержат цепи, стены
Хромозавров зоопарк...
Плюс по женской ветви гены
от самой Жаннульки д; Арк.
Плюс соседи-нахалюги
и доверчивый отец…
Минус бабы-бяки-буки…
Минус тёща, наконец…
Вот и думают, что «этот»
или «тот» я – невпервой.
Я, когда в «загранку» еду –
еду, как к себе домой.
Не урод и лбом не узкий,
не тюхтя, но и не крут.
А, когда узнают – русский! –
то и денег не берут…
Ну, а дома, мать ядрёна,
так зашёлся в кураже,
что однажды, как шпиона,
чуть не взяли на пляже.
Говорили, иностранец,
мол, классический типаж,
и, если не американец,
то уж точно, что не наш.
Мол, с заданием секретным,
наворочает тут дел…
…А ночью я приснился негром
сам себе… и… поседел…