Разболелась от конфуза
голова...
Не права ты, моя Муза.
Не права.
Много книжек прочесть в жизни
не успел.
Во! – моё! А ты зудишь мне
«перепел»...
То Высоцкого с Тальковым,
Цоя то...
Те, мол, люди – я на блюде
буй в пальто…
Повторяю их словечки
и грехи...
Уверяю: я от печки,
от сохи…
Может, где-то перепилось –
хрен поймёшь.
Может, что-то отложилось –
слышал всё ж.
Может, ты не так толково
мне дала...
Ну, а умысла и злого –
не было...
Я ведь как пишу стихи-то:
как в прострел.
Как налито – недолито –
как прозрел.
Как припрёт-забеспокоит,
засаднит –
и почувствую, что стоит –
так стоит
вот она перед глазами –
злоба дня…
Рифмы к голове возами
у меня
подъезжают, подъезжают –
негде встать –
руки еле успевают
разгребать...
Хватит! Боле, дорогая,
тем не noй …
Ну, уйдёшь – придёт другая.
Хрен с тобой!
По тебе не заскучаю –
во! – божусь!!!
Я с кизилового чая –
обпишусь.
И другую до упрёка
не спою.
Пошла вон! – не то и Блока
«перепою»,
да Есенина со «Стасом»
заодно…
Ну, лети к своим Пегасам –
вон окно...