Вышел в свет, зажмурился от света,
прокричал несмелое "ау",
ткнулся в грудь, прожил весну и лето,
выжил в осень. Мал да лопоух,
но дожил до звания поэта.
У судьбы свои на нас резоны.
Бог не выдаст, кит тебя не съест,
если ты, конечно, не Ионы
родственник, несущий давний крест
и попавший сходу на иконы.
Если доля выпала такая,
чтоб слова увязывать в строку,
значит быть тебе степным тукаем,
пить кумыс трёхзвёздный, спать в стогу
и искать свой рай за неба краем,
кланяясь стишку-еретику.
7.03.19.