Пеку блины и каждый блин, как солнце,
Пузырится, желтушно-ноздреват.
И крутит месяц стрелок веретёнце, -
Начало жизни, расторопный март.
Ему цветенье выпало недаром,
Он молод и неопытен, и свят...
Блины кудрявят воздух лёгким паром,
И в раскалённом маслице шипят.
А на столе сметана и варенье,
И мёд, привлёкший первую пчелу.
И муж сидит, волнуясь, в нетерпенье,
И кошка ждёт, прижмурясь, на полу.
А в двери ветер радостно мостится,
Гоняет ароматы по двору,
И лихо треплет на верёвке ситцы,
И гонит прочь февральскую хандру.
Ах, масленица, сутолока счастья,
Перед Постом обжорная страда!
Пришла весна, лучиста и вихраста,
И жжёт огнём моя сковорода.