И вымыслом осталось наше имя
И в темноте не греет больше пламя от свечи
Над головою гаснут звезды, осыпаясь серебристой пылью
Перо истлело на его листе
Мы, как не сбывшееся желанье
Как не дописанная книга о мечте
Мы обреченно бродим в подсознании,
Подкидывая в печь уж прогоревшие угли
Как незабвенно выглядит отец,
Окутанный туманом полуночной дымки
Бесценная работа тысячи ночей
Так и останется пылится без финальной нитки
Нет больше отражения в глазах
В безлюдном доме больше не раздастся голос
За окнами, тускнея, увядает сад
Прощай отец. Прощай, наш идеальный голос...
8517.1.1-6319.19.35
P.s. От лица мыслей, зарожденных и не досказанных. Метафора о том, что мысль вечна. И после смерти автора, если она не попадает в разум других носителей, она вынуждены скитаться в небытие...