В ЗАБРОШЕННОЙ ДЕРЕВНЕ
Мучительно живет и чудно вымирает,
Уходит в никуда провинция моя,
Да и не только жизнь, – а память догорает,
Всё больше в ней уже больного забытья.
Прости, моя земля, детей своих жестоких,
Правителей, с небес не видящих тебя,
За грустные поля, старушек одиноких,
Что доживают век, тоскуя и скорбя.
Провинция моя, как этого бессилья
Не видеть, проходя бесхозной стороной, –
Как погибаешь ты, крестьянская Россия,
Что матерью была, любимой и родной.
Неужто над твоей разверзшейся могилой
И нам уже стоять, страдальчески склонясь,
С тяжелою виной, душой полуостылой…
Мать, может, и простит, но Бог простит ли нас?