Философско-лирическая миниатюра Экзюпери и Консуэл
Борис Гатауллин
http://www.stihi.ru/2019/02/20/9213
"...И тогда его руки отпустили штурвал, и
самолёт начал стремительно падать вниз.
Жгучий поцелуй обжёг его губы..."
Шампанское, штурвал и… баба.
-Ты что здесь делаешь в полёте?
Я самолёт проверил, вроде,
и лишних попросил остаться.
-Ишь, видишь, заманил. Паганец.
От, сразу видно – иностранец!
Хвост петухом, и крылья к небу.
Для наших – это непотребство.
Для наших, ентых баб, мужик, что пуля.
Ить, просвистел. Знать, был в загуле.
А, раз остался – то сюды!
Стоять! Чтоб не было беды.
Чтоб целоваться с пылу, с жару?
Да, не вопрос. Моёго загару
ты не видал. А, ну пойдём.
Посмотришь быстро за плетнём.
Не лапай, гад, мы ж в самолёте!
Тебе, что мало на работе?
На экскаваторе, в лесу?
Красавец, ить. Аж бабы сс…ть.
А что? Пошла б за иностранца.
На самолёте (если с ранцем),
Да, хоть в пике, хоть на убой.
Держись за что-нибудь. Ты мой!
А там, глядишь, сменяю веру.
Держи штурвал! Ты что, не веришь?
Костёл! Ты что, летишь туда?
Красавец. Это ж надо так.
Ну, ладно, не бузи, ведь я согласна.
Но только чтоб всё было гласно.
Всё строго. Только под венцом.
Давай, рули, а то концом
закончится любви полёт.
Что с него взять? Пилот пилотом…