Ты говоришь весна, и я не спорю…
Рука легко сжимает ворот куртки,
Заражены, бесспорно, некой дурью,
И ты, и я, играющие в жмурки
С лучом, проткнувшим край твоей ладони,
И мой до нитки вымокший ботинок.
Наверное, мы все-таки утонем
В весенней хляби, став добычей льдинок.
А не утонем, значит будем живы…
Нелепо обвинять того, кто дорог,
Когда, водоворотом одержимый,
За нами по пятам крадется город.
Он громыхает поступью бетона,
Насквозь сырой и спятивший немного
От гулкого трамвайного трезвона.
И кажется, доходит до смешного,
Что мы бродяжим, будто два верблюда,
В людской толпе, похожей на пустыню.
Наверное, мы все-таки оттуда…
Нездешние, и городу чужие.
Наверное… А впрочем, может даже
Мы в зиму отощавшие дворняги,
И добровольный плен пятиэтажек
Нам надоел побольше жуткой хляби,
В которую ныряют, будто в реку,
Дома и вдаль плывут подобно рыбам…
Нет, все-таки мы люди-человеки:
От доброты до мелочных ошибок,
До веры в нечто, равное свободе,
Любви и резвым песням дружным хором,
Когда на каждом встречном переходе
Весна горит зеленым светофором…