По Сальской мертвой тихой степи,
Где воздух солнцем накален,
Как наш, как петербургский ветер,
Весь свежей влагой напоен.
И вот пошел он, мелкий - мелкий,
Как наш, как петербургский дождь.
Уже сверкают молний стрелки.
Я вся промокну! Ну, так что ж?
Зато «запахло» Летним садом,
Передо мной Нева течет,
Да и Фонтанка где-то рядом,
А дождь идет, идет, идет!