Хоть пусти его под миксер,
Прав был дядька Пифагор,
Мир – лишь цифра. Жалкий пиксель,-
Устарел, прокис, прогорк.
Духи бродят по вай-фаю,
Да былое ворошат,
Мотыльком я в нем порхаю,
А точней, - моя душа.
А итог знакомой пьесы,
Не в формате новостей:
Нами правят интересы,
Чьих-то мыслей и страстей.