Если вдруг нам попадёт в руки книга,
В которой в красках записан весь наш путь:
Первый вдох, первый сознательный выдох,
Битые коленки, чтоб не жгло - подуть,
Первый шаг и первые пробы пера,
Первая победа, первая слеза,
Сказка на ночь, первый побеждённый страх,
Первые тайны, спрятанные в рюкзак.
Битва над страницами контурных карт,
Первое «люблю» и «что со мной не так».
Пицца, кто такой артишок, зоопарк,
Исписанные мелом дороги - знак,
Что скоро я полюблю читать, ночью,
Даже пряча под одеялом фонарь.
Кажется, в этой книге есть всё...
Впрочем,
Пунктуальнее, чем любой календарь,
Помнит взлёт, верит, верит в наши крылья,
Верит сильнее, чем мы в себя. Знаю,
Здесь каждый лист насквозь пропитан былью,
Аккуратная вязь от края до края-
Будто читая, чувствуешь на плече
Заботливую изящную руку,
Гладящую по вихрам, до мелочей
Родную, способную убаюкать,
Вселить надежду, иногда пожурив,
Но всегда - за дело. Ласковый шёпот
Звучит в ушах. В миг, в твоей степи - прилив:
В огне тюльпанов горизонт растоплен.
В этой книге жизнь навек сохранится -
Как в душу себе смотреть, смотреть прямо,
Читая себя. На первой странице -
Подпись: Будь счастлив.
С любовью,
Мама