Ты спишь, как юное дитя,
прижав ладонью одеяло.
Скрипит графит карандаша,
как сходни старого причала.
Глаза косятся на сюжет,
на образ женщины любимой.
Души касается сонет,
сонет не мастерский, наивный.
Я не художник, не поэт,
и не пленит меня известность.
Финансовых успехов нет,
и не приветствует конкретность.
Но понял я секрет любви,
секрет, придуманный Амуром.
Душа коснется теплоты,
пришедшей с нежным поцелуем.
Она готова закричать,
она готова разорваться,
и будет за тебя страдать,
стоять стеной и заступаться.
Спасибо, Боги, за любовь,
за откровенность и за слёзы,
за те, что льются на ладонь,
с уколом самой хрупкой розы.
Ты спишь, а я пишу стихи,
тебя ревнуя к одеялу.
И нет предела у строки,
пусть не идёт она к финалу.