мне голос ветра – мост куда-то за.
я вся сейчас такая бирюза,
как небо над раскинувшейся Волгой.
но в этот цвет вливаюсь ненадолго,
поскольку мысли ветра горячи –
меня пронзают медные лучи.
я – тонкий вскрик стрелы, полынный стебель,
след на песке и росчерк птичий в небе,
сухая придорожная трава,
но больше пыль земная... что слова?
пространство между ними – свет и ветер,
и я, легко попавшая в их сети,
как дерево без листьев, вскрик немой.
словами путь торю к себе самой.