На свете множество поэтов,
которые напишут о весне.
Получат наслаждение при этом.
Не нужно озадачиваться мне.
Писать и о ручьях, и о капели.
О почках и листочках, и цветах.
Они писать пейзажи преуспели.
Напишут, зачитаешься ты. Ах!
Как задушевно, мило и красиво.
Словами сыплют
словно серпантином.
Задорно, восхитительно, игриво.
Как Левитан писал свои картины.
Или Поленов, или Айвазовсий,
"Девятый вал".
Ну, кто сравнится с ним?
А Алексеев? Ведь его берёзки.
И в снах приходят
почитателям иным.
Нет, о весне писать не буду.
Я развенчать хотела б в мире зло.
Его ведь
видимо-невидимо повсюду.
Мне замечать его - не повезло.
Бороться с ним я не имею средства.
Ведь женщиною хрупкой родилась.
Но, подлость
презираю просто с детства.
Тогда вот за перо я и взялась.
Не за себя я ратовала, нет.
Чужие, больно ранили, страданья.
Хотела, чтоб добрее белый свет,
стал непременно.
Вот и все мечтанья.
08.03.2019
Фото из интернета, спасибо автору.