Как ноет голова,
Я думал от погоды.
Какие мне проблемы в мои годы?
Вот юнности сезон мне шепчет в ухо.
В то самое , что от рожденья глухо.
Бунташный век!
Шагает по бульвару,
Цветочной голове не скажут Браво!
Аллея диких и свирепых мыслей,
Для рож довольных, и довольно кислых.
Мне думалось ,
Что смерть это физически,
Конец печальный, результат клинический.
Вас резали ножом ?
Меня пырнули словом.
Полезли на рожон?
Меня толкнули словом.
Не раз стреляли в вас ?
В меня стреляли словом.
Светильник ваш погас?
Я жив , но мертвый словом.