Где коты захожие, листья падшие,
где такая осень, что, Боже мой…
грустная, настенная и увядшая,
что домой не хочется ни ногой,
ни рукой, ни чем там ещё... Помилуй же!
Не срывать со стен, не бросать в окно..
Стелется под окнами белокрылое,
задувает северным всё одно…
Мне и рук не снять - ни с альбома бархатом,
ни с клавиатуры не снять никак…
стелется зима под сквозными арками,
белою постелью моих бумаг:
про тебя, про зимнее, про холодное…
Переулки ластятся, словно псы,
ласковые, тощие, и голодные…
и бездонно бьют по зиме часы,
и Нева промозглая, кошкой белою
под руку хотела бы… Но – никак,
Потому что, всё, что бы я не делала,
не спасёт ни псов твоих, ни бродяг,
ни универмагов зелёных вывесок,
ни сберкасс, аптек и других таких,
ни того, что в форточку нынче вынесло –
намерений наших, благих, благих…