У человека не было друзей
Тех самых лучших, настоящих,
С кем мог идти в кино, иль на хоккей,
Иль на смотрины звёзд неспящих.
У человека не было угла
Такого теплого, родного,
Ни стула, ни кровати,ни стола...
Он был из мира,,из другого.
Он часто приходил ко мне ,читал,
Брал книгу бережно на полке,
Её листая, словно воскресал,
Глядел счастливым взглядом долгим.
Затем ,садился как- то боком он
И что-то на листке царапал:
Писал стихи , в себя весь погружён,
И комкая, швырял их на пол.
Я поднимала и читала текст,
Там рифма даже не блистала,
Но было там не мало ярких мест,
Что душу нежно волновало.
О чём писал? О звездочке в окне
И о самом себе, приблудном,
О розовых обоях на стене,
О запахах кофейных утром...
Но не было ни строчки обо мне,
Лишь тайна между строк витала.
Поэт исчез , как солнца луч в окне.
Куда исчез? Я не искала.