13 НОЧЬ. АННА
Она жила по соседству с собой. Писала письма себе и рвала, не читая.
Ее не любили вожди этой страны большой.
Она не умела так же, как все, ходить вальяжно и писать стихи про отважных.
В этой стране ее не было. Но все же она была.
Ее стихи лежали на дне ожиданий.
Шептались, шелестели, звенели, переливаясь с юной капелью.
В холодные ленинградские вечера она куталась в старую петербургскую шаль
Из эпохи несбывшихся надежд и наивных мечтаний.
Она выключала свет. Долго смотрела в окно.
За стеклом тусклыми снежными походками двигались люди…
В сумерках горели фонари-аристократы, роняя отраженный свет ушедшей эпохи.