Улица без снега черна,
И об этом хочется плакать.
И во мне живет тишина
С привкусом чернил Пастернака,
Стоимостью на миллион
Мыслей, зашифрованных в строки.
Город заболел февралем,
Острым воспалением легких.
Но осталось чуть потерпеть...
И, когда совсем одиноко,
Знай, что я целую в тебе
Маленького мальчика в щеку.