Ты в миг начинаешь меня ненавидеть, не сильно, дозируй, давай, погнали.
Признаюсь, ты этим не сможешь меня обидеть, не снишься, звонки, смс поступать перестали.
Мне ветер в лицо, когда непогода: что снег мне, что дождь, я не чувствую смены.
Скажу лишь одно, на душе как-то тошно, и давит бетон, эти чёртовы стены.
А ты же красивый и статный парень, цепляешь таких... (мне со всем не по вкусу).
Мы вроде с тобой обо всём говорили, и даже о том, что любовь - это чувство.
Ты с каждым днём тонешь в каком-то угаре, тебе по приколу, катаешь нимфеток.
А я же за стойкой в знакомом нам баре, накидываюсь так, будто я малолетка.
И время-предатель, предательски тихо, уходит, но только совсем не лечит.
Мне верится в то, что ты кем-то любимый, и то что она так наивно ждёт встречи.
Пишу... только видится всё туманно, уверена, ты ещё мною простужен.
Сечёшь, как и я, что всё это странно, когда не тебе и не мне никто больше не нужен.
07.03.19.