я наконец то превратил алкоголизм из плохой привычки в зависимость,
пары алкоголя бъют по разуму как по подоконнику осенью ливни,
здесь один и замерзший, а в мечтах спокоен и объедаюсь сливами,
хотелось бы сдохнуть- не могу заболеть, не получиться видимо.
ночной ларек в котором ночью не осталось ничего, охраняет бабушка,
когда я просыпаюсь ночью иду купить хлеб, она встречает меня радушно,
я знаю, что ничего там покупать в два сорок шесть ночью,
она тоже знает, что я прихожу не за хлебом конечно.
ее слова до глупости просты, но одновременно липко-мудрые,
она не близка мне и не знакома, но знаю чем занять себя до утра
и придя к ней, на убой как выстрел прозвучит "что то случилось, да?"
а я отвечаю как никому другому, ведь никого другого нет у меня.
да и вообще ничего нет, кроме ноги для шага неважно куда,
пока ведь не ступишь не услышишь как хрустнули кости или бежит вода,
но странно себя чувствуешь, когда глаза могут больше тебя рассказать
руки трясутся о того, что не перепил- от того что графоман.
даже рассвета не хочется, ночь не комфортнее дня- просто все равно,
не имеет значения, рисунок заварки чашки что украшает ее дно,
так получается и в темноте, и при свете дня- я слепой крот,
а продавщица скажет "ну всё возвращайся домой..."
только бы знал я где этот дом мой..