Прости, что март не греет руки,
Что рассыпает снег зима.
Прости за холодность разлуки,
Бездушность чёрствого ума.
Прости за серые туманы,
Что укрывают неба высь,
Что не цветут ещё тюльпаны,
Ты не суди, остановись!
Прислушайся, и вспомни все слова,
Что ревностно, упрямо изрекала
Натянутого лука тетива,
Срываясь в звук высокого накала.
Прости за всё, что ранило и жгло,
Что с болью разрывало душу в клочья,
Что по живому резало стекло,
И кровью оставляло многоточие...
Пушистый снег, сорвавшись с неба вдруг,
Забелит грязь кристально-чистым цветом,
И в кружевах воскресных белых вьюг
Блеснёт Творец своим бесценным Светом.
10 марта 2019г