Что шатаетесь так неприкаянно,
Тоже мне - массовик-затейник,
Впрочем, праздник - его работа,
Здесь же - мыканье горя, без денег,
И обида на свет, весь, белый,
Каждый, кто при деньгах - тот должен,
Объясните, мне, люди добрые,
Может, я, задолжала, тоже....
Как же странно судьба нас, катит -
Все должны, но никто не платит,
Иль, страдает, кто то манией величия,
Присуждая, себе, знаки отличия...
Я же вечный, от Вас, слушаю укор:
-Не пиши, ты, стихов, своих, больше,
Ныне нет дураков платить деньги за них,
Ни в России, ни во Франции , ни в Польше...
Не пойму, лишь,чем повинны мои рифмы,
Иль мешают найти, Вам, работу,
Если плох танцор, в рифму, здесь, ни при чем,
Всю неделю... А не только, в субботу...