Вылепить облик дней, выпленить суть времён,
мутью на самом дне плещется: был влюблён,
вылиняла печаль, сонная рыба линь,
может, опять начать, вышибить клином клин,
забередить весной, нагородить миры:
в книжечке записной – линии на отрыв,
и полетит листва, чудных мгновений рой,
загомонит Москва суетно и пестро,
в шорохе октябрей снова услышишь май,
в старом твоём дворе снова наступит рай,
чтоб, перестав ворчать над шелухою слов,
запеленать печаль, залепетать светло…
__________________
По оврагу в предвечном осеннем тумане
бродят тени деревьев торжественно, мудро,
нас залётное счастье уже не обманет,
и спускается яром промокшее утро,
там дождями кошачий скелетик оплакан,
среди бурой листвы он волнующе светел,
аккуратно поджатые косточки лапок
что-то нам говорят о гармонии смерти,
о, как тро-га-тель-но, как пугающе ясно
повторяется всё – до случайного жеста,
мы стоим как когда-то, любуясь, как гаснет
не родившийся день, обещавший блаженство;
нам подарено тихое хмурое утро,
тихо плещется небо за кронами сосен,
и не хочется быть ни бессмертным, ни мудрым,
только чувствовать в душу сходящую осень.
__________________
Гелиотроповые гряды гор
от горизонта движутся на Грасс,
и небо, выходя из берегов,
плывёт в глаза – насколько хватит глаз,
мы здесь одни, над миром тишина,
над синью синь, над светом только свет,
и нас венчает вечная весна,
лишённая всех мыслимых примет,
и целый мир любуется с вершин
твоей достойной вечности судьбой…
но напиши, ты слышишь, напиши,
как это больно – быть самим собой.
__________________
Ты проснёшься с болезненным стоном
и посмотришь с тоской и мольбой…
Золотиста лазурь над Кедроном,
в Альпах снег голубой-голубой…
Как туманна душа на рассвете,
одинокий запущенный сад…
И Всевышний её не заметил…
И уносит задумчивый ветер
неумолчное пенье цикад…
__________________
Устало-мил и ровно-грустен,
плывёт над нами лик луны,
давай поэзии подпустим,
давай поговорим о Прусте,
о снах и комплексе вины,
давай поговорим о боли
над контуром склонённых крыш;
звучащим тихим си-бемолем,
в желаниях своих не волен,
по краю сна плывёт Париж;
он, чисто вымытый дождями,
плывёт картиной Писарро,
туманный гость в оконной раме,
он сам себе до боли странен,
хоть это, душенька, старо.
Осенний вечер, зимний вечер,
весенний вечер… Тишина
ложится вежливо на плечи,
мы одиноки, нам до встречи
ещё полвека, нашей речью
ничья душа не смущена…
__________________
Составь, составь из слов случайных
и после отпусти на ветер:
как ночь возвышенно печальна,
как лик луны воздушно светел.
Я затихаю, затихаю,
в своём мечтанье не услышан,
и, о несбыточном вздыхая,
осенний дождь шуршит по крышам.
О, как нам нужно, одиноким,
в молчанье обретая голос,
ронять нечаянные строки,
в душе, как по карманам, роясь,
терять себя, авось найдутся
похожие по всем приметам,
а мы со счастьем нашим куцым,
как и положено поэтам,
мы затихаем, затихаем,
мы быть перестаём, покуда
мир снова вырастает раем,
преображённый нашим чудом…
февраль – март 2019