Весенняя распутица лежит пере до мной.
Неба давно нахмурены на точку с запятой.
Какая недосказанность по лужицам скользит?
Иссохнет вся на письменах как росчерки дождин.
С вулканами пульсации по венам ностальжи,-
Бытийной умудрённостью растерзанной страны.
За стенами там молодость - елеем навсегда,
А зрелость семицветиком совсем не радуга.
Свободна только музыки - волшба - семь нот любви.
Их бросил в белы простыни весной Поль Мориа.
Он знает в сени золота не купишь времена.