Господь вам в помощь, стихотворцы,
в не слишком признанном труде,
но бедных ваших слов узорцы
стремились в муках к красоте!
Пускай вам слава только снилась, -
не многим выпала она, -
но как Божественная милость
вам боль сочувствия дана.
Вы затерялись среди прочих,
несущих свой безвестный крест.
И вам одним от ваших строчек
глаза солёной влагой ест.
Но, может быть, всё не случайно,
и вам доверена сполна
невыразимой силы тайна,
что и для гения темна.
* * *
Не надейся, повальной неправды чума -
впутан в бредни твои, не сойду я с ума.
Есть и здравого смысла пространство -
по земле отдалённых равнин тишина,
белый свет поутру, за зимою весна,
и незыблемо здесь постоянство.
Этот отчий оплот за душою храня,
я не двинусь, не тронусь в иные края
по морям ли, по небу, по рекам...
Я торить буду тяжкой рукою строку,
пробираясь сквозь дурости все на веку,
чтоб остаться простым человеком.
И о болях моих пусть заметят светло:
"То, что он проходил, ничего не прошло,
только время прошло как беспечность.
И столетний сквозняк вносит птичий косяк
и осеннюю грусть... Это вечность!"