Шла по полю, изрытому жизнью
слеповатых, но бойких кротов
а земля на сносях, пишет кистью
нежных первых зелёных ростков.
Почки вздулись от солнечной ласки,
разродятся вот-вот стебельком.
Я как девочка млею от счастья,
разгораясь весенним огнём.
Я болею, я снова болею,
каждый год я болею весной,
набухаю как почка и смею
думать, ты болеешь со мной.
Германия, Хорст,
Март 2019