И пробы первые пера
И робкие мечты о пошлом
Все это позабыто в прошлом,
Как детства давняя пора.
Сомненья творческих невзгод,
И поиск рифмы безуспешный
Я вспоминаю, как потешный
Водоворот пустых забот.
Нет больше вздохов под луной,
Нет споров с музой непослушной,
Стих строчкой стройный, но бездушной
На холст ложится сам собой.
Теперь перо мелькает в такт
Банальному потоку мыслей,
Но это все в каком то смысле
Не то... И кажется не так...
Не так рождается душа
Строк вдохновенных и глубоких,
Теперь стихов моих истоки
Не стоят медного гроша...