Перед позывом смерти все равны.
И тут всплывает истина, нутро.
Кто мудрый воин, пусть без головы,
Кто с головой, но трусом мелочным рождён.
Вокруг. Звергается паника.
Неистовый звон раздаётся в ушах.
Виден в дали одинокого всадника
Яркий закат.
Ему нет конца.
Нас много сегодня остынет.
Спастись удасться не всем.
Не многим. А лишь половине
Дано увидеть завтрашний день.
А люди бегут, толкаются.
Своя мелкая жизнь - важнее других...
Чьи-то драгоценные камни и деньги без дела болтаются.
Все богатство - в никуда...
В этот миг.
Из далека, богатые люди первого класса,
Чьи побуждения всех бедней.
Наблюдают жестокую короткометражку...
Под музыку гибнущих людей.
Могли бы вернуться. Но видно боялись...
Не за нас, а за себя...
В тот миг, со смертью они поменялись...
Поплыли прочь. С молчанием. Не скорбя.
Слышны очередные выстрелы...
Вдали мелькает окровавленная блузка.
Под детский плач. Крики. И дикий свист.
Ну что ж,
Раз погибать - так с музыкой.
Все шлюпки спущены на воду.
Люди в отчаянии прыгают за борт.
И кажется: не дотянем мы до восхода.
Пара часов отошло от заката.
Рваными дырами на моей рубахе,
Безымянным брендом вышито на брюках:
Ты пассажир третьего класса,
Тебе не хватило места в этих шлюпках.
И пусть вокруг - неутомимая паника!
Уже не скрыть всем своего лица...
Я буду тем музыкантом Титаника.
Играть свою музыку.
До конца.